Материй ночных принесло ветерком,
и серп, раскроив бесконечность,
рисует на выкройке звёздным мелком
млечность.
Бегу босиком я, покуда все спят,
к созвездьям, где прячется небыль,
а утром в слезах отрываю от пят
небо.
Лучом продирается солнце в наш дом
сквозь лёд промороженой пыли
и нас узнаёт послезимних с трудом -
мы ли?
Смотри, как в песочнице ранней весной
копает лопаткою Костя,
а Эмма копает какой-то другой
костью.
И слёзы, и насморк, и в горле комок -
опять аллергии засилье
на сказку, которую сделать я смог
пылью.
Не страшно, когда катастрофы вокруг,
обломки, осколки и скрежет.
Страшнее - берут когда сердце, и вдруг
режут.
Сидим на веранде, гоняем чаи,
как будто обиды забыли
и хочется верить, что сказки ничьи
были.
Спасаясь от сказочных неразберих,
бегу за стабильною былью,
но вдруг обернулся на шелест твоих
крыльев.
Трюмо отодвинь, там найдутся в пыли
слезинка, улыбка, копейка.
И время течёт, как с картины Дали:
- Пей-ка!
Куда б ни вели тебя жизни пути,
совет мой не будет излишним:
Себя береги и в дороге свети
ближним,
твори и живи неподвластно судьбе
кто б ни был ты - воин ли, раб ли -
не бойся дерзать, и на помощь тебе -
грабли!
На это в ответ ничего не сказал,
и глупость свою я не выдал.
На каждый свой вздох не спеша выдавал
выдох.
